Sustem-se a respiração. Não por muito. Num curto intervalo de tempo cujo sufoco mergulha no prazer. Diz-se baixinho, uma palavra quente, que não se sabe qual é. Sabe-se que está ansiosa naquele brilhar de emoções. Sem direcção. Em contra-mão.
Perdida de si, a palavra não encontra um caminho, não possui um destino. Está à solta num mundo animal que a vai sugar sem compaixão. E é nesse capítulo que é expulsa. Tenta, em vão, conjugar o verbo voar. Permaneceu.
Perde-se, agora, nos caminhos da vida.
Ela quer despertar mas não consegue. O silêncio grita-lhe aos ouvidos. Ensurdece o seu olhar. Esmaga-lhe a voz. A palavra já não tem qualquer direito.
E ainda assim, luta. Foge ao amor. Cai no desejo. Desejo esse que se rompe. E ela bate fundo, tão fundo. Num vazio que a transforma num eco insuportável e rapidamente a consome sem piedade. Agora está morta. No fundo do teu coração.