Navegava levemente pelo mar dos seus pensamentos vãos, preenchidos por ideais nus de preconceito e de raiva. Morrera-lhe a força e a vontade de viver. Encontrava-se já numa morte metafísica brutal. Estava exausta da vida que levava, vencida pelo cansaço que a consumiu. A luta que perdeu e à qual em vão lutou.
Deambulava pela casa vazia e escura. Casa que sempre esteve cheia do seu ser, é hoje impessoal e insensível à sua passagem. O seu corpo agora despido, gelado, necessitado de um amor que a preenchesse. Num amor qualquer que em si confiasse.
Falo em confiança e o seu corpo treme. Acertei em cheio. Era a confiança que lhe estava a faltar. A confiança que o verbo amar nela nunca chegou a depositar.Ela vê a morte em todo o lado: nas lágrimas que escorrem na sua face límpida ou até no sangue que nas veias não consegue sentir.
Deita-se sobre a cama, de janela aberta, e deixa que a lua ilumine o seu corpo.
Não há sentimentos já que lhe restem, foram os recursos estilísticos e as palavras sem conotação que a mataram sem dó, nem piedade.
A sua vida terminou e nem um ponto final deixou.